Il pranzo di Natale (un mio racconto)

[Amon [Partecipante] 1382]

Salve a tutti, ragazzi. Oggi sto passando il Natale in casa da solo, con l'influenza. Inganno il tempo leggendo, guardando vecchi film d'autore, sgranocchiando frutta secca e scrivendo (una mia vecchia passione). Per lo meno ho evitato la solita, deleteria abbuffata. Sto riscoprendo, invece, una dimensione più domestica, intima e personale di passare il tempo in maniera decente. Siamo sempre presi da mille impegni, che non ci accorgiamo come la felicità sia raggiungibile anche da altre strade, spesso molto meno impervie. Fatta questa riflessione, condivido un mio vecchio racconto, che ben si adatta alla ricorrenza. Auguri a tutti!

Il pranzo di Natale

Dopo tutt’un anno colmo di fatiche gli sembrò che la domenica di Natale giungesse come in punta di piedi, portando nel condominio un insolito senso di pace.

«Signor Zabrinsky.» osservò una ragazza del ristorante Il Cibo degli Dei. «Deve avere molti ospiti oggi a pranzo!»

«Ehm… già.» farfugliò Rupert. «Comunque, signorina…» provò a cambiar discorso. «… se nella sala finisce lo spazio poggiate pure nelle altre stanze.»

«Come desidera, dottore.»

Nel caso fosse sopravvissuto, programmava di donare in beneficenza tutto il suo capitale e trasferirsi su un’isola del Giappone, dove avrebbe cominciato una vita nuova. Ma prima c’era un lavoro che andava sbrigato. Quanto aveva aspettato… e mai trovato il coraggio necessario a…

Uscendo, i ragazzi del catering augurarono buone feste. Rupert salutò con un cenno col capo. Nel silenzio respirò a fondo, già come immerso in uno stato di trans agonistica. Poi allentò la cravatta e alzò Brahms a volumi mai sperimentati.

Il segno della croce e un’occhiata alla statua della Madonna di Pompei. Infine congiunse le mani in un singolo applauso e decise di cominciare dal piatto più vicino: il carpaccio al tartufo. Una volta finita la portata si bloccò, imponendosi d’avanzare con ordine. Così levò la giacca dell’abito da lavoro (indossato nel giorno della festa, per abitudine) e solo dopo aver banchettato con tutti gli antipasti, prese a consumare, con la massima lentezza possibile, il cotechino con lenticchie e i tranci di salmone in crosta.

Cercò di gustare a fondo ogni boccone e, sebbene non fosse in compagnia, tentò di mantenere un certo contegno, la compostezza degna d’un notaio del suo livello; ma il respiro gli si faceva grosso senza che lui lo volesse. Allora, finito ch’ebbe col salmone, abbandonò l’uso delle posate e si gettò a peso morto sul divano. I duecentotrenta chili di Rupert provocarono lo sconquasso delle molle e alcuni primi ch’erano stati appoggiati sui sedili si rovesciarono sui cuscini di seta: lasagne al forno, spaghetti alle vongole, linguine in salsa di noci, lumaconi con sugo d’arrosto.

Zabrinsky cacciò il cibo in bocca a manate. Quindi s’alzò dal divano e si scaraventò sul tavolo stracolmo, rotolandoci sopra e finendo in terra dalla parte opposta. Urlò di dolore e d’eccitazione. Dabbasso, passò a certi formaggi che gli capitarono a tiro: gorgonzola piccante, fontina d’alpeggio, ricotta romana e mozzarellini pugliesi.

Sommariamente ricomposto, si spostò nel bagno, dove pure vi erano vassoi ovunque. Persino nel bidet, i ragazzi del Cibo degli Dei, avevano ficcato vettovaglie d’ogni sorta. Brahms, al culmine, giungeva impetuoso fin lì dentro. L’occhio di Rupert pareva un uovo sfrigolante in padella. Nel momento in cui azzannava il salame d’oca, avvistò il cioccolato bianco a scaglie: spinse in bocca anche quello e decise che i due gusti potevano convivere ottimamente.

Tolti anche i pantaloni e la camicia, diede un paio di morsi all’aragosta sulla lavatrice; poi ne scagliò la carcassa fuori dalla finestra, privilegiando il cappone ripieno alle castagne e il maialetto grigliato con patate. Fu a quel punto che scoppiò in lacrime e prese a ringraziare a gran voce la Madonna di Pompei. Del resto era solo merito suo se s’era deciso a compiere il grande passo.

Necessitò di qualche minuto per tornare in sé. Sciacquò la faccia per lavare via il pianto e lo sporco delle salse e si spostò in corridoio, dove l’orgia del cibo proseguì per un’ora buona. Quando la musica cessò, Zabrinsky non si curò di cambiare il disco nell’hi-fi. Da quel momento in poi gli unici suoni che lo accompagnarono furono i suoi stessi grugniti. Alle cinque del pomeriggio, improvvisamente, lo sguardo gli s’incagliò nel vuoto: una specie di mattone s’era inceppato all’altezza del cuore. Si rese conto, allora, di non aver bevuto assolutamente nulla dall’inizio del pranzo. Quindi, col volto concentrato del chirurgo che s’appresta a operare, si versò mezzo litro di Rosso delle Langhe direttamente nell’esofago.

Solo allora gli parve che l’agglomerato di detriti alimentari scendesse nello stomaco. In seguito, trascinando in terra alcuni quadri, barcollò fino allo studio, dove, meccanico, cominciò a ingollare le bavette al pesce spada e caviale. Fu poi il turno della frittata di zucchine e champignon. Passò di conseguenza al merluzzo in umido, ai crostoncini d’anguilla marinata, al filetto di branzino, all’anatra farcita.

Le sette di sera giunsero rapidamente. Rupert aveva tutto l’aspetto d’un obeso licantropo mal sedato. I pochi capelli, insudiciati, s’erano appiccicati alla fronte angolosa. Si sentiva zeppo e completamente appagato. Ebete, accennava un sorriso allucinato, immaginando d’aver finalmente realizzato l’illecita fantasia, covata in segreto per tutta una vita. Invenzione esecrabile, la sua, agli occhi della classe sociale cui apparteneva. S’alzò in piedi e a fatica raggiunse la cassetta della posta, al pian terreno: era completamente vuota. Osservò per un’istante il contrasto che si creava con le altre, quasi tutte stipate.

Poi, senza espressione, cominciò a risalir le scale. Incrociò una famiglia chiassosa proveniente dai piani alti: non fu degnato del saluto, come fosse invisibile, poco ingombrante, del tutto sconosciuto. Rientrato in casa fece un giro per le stanze, l’aria stordita. Cadaveri di stoviglie unte erano il simbolo della vittoria. Ma la realtà era ben diversa. Ancora qualche passo. Qualche altro rauco respiro. E cominciò a rendersi conto. Una polpetta in salotto, dell’insalata di mare in cucina, vassoi non del tutto svuotati e altri ancora da cominciare. E poi s’era completamente scordato dei dolci.

Com’era potuto accadere…

Lo invase allora un senso di sconforto e con la morte nel cuore valutò l’idea d’abbandonar l’impresa. Poi però, come colto da crisi mistica, estatico sembrò riaversi e, con fare automatico, riprese a pasteggiare con gnocconi alla ricotta affumicata, costolette d’agnello in crosta di porcini e con tutti gli avanzi di cui non s’era avveduto. Si fecero le nove di sera, Zabrinsky sapeva d’esser giunto ormai alla fine: mancavano solo i dessert. Fece una pausa di mezz’ora, durante la quale guardò con aria assente un po’ di malinconica tv natalizia e pregò, prostrato dinanzi alla statua dell’adorata Madonna di Pompei.

Con l’espressione determinata e impavida dell’eroe disposto a sacrificare anche se stesso a favore d’uno scopo più alto, ricominciò dal ciambellone al cioccolato con pistacchi e mandorle, spostandosi poi sulla pinolata di yogurt e cocco, passando dalla crostata di more. A quel punto, per la prima volta nella vita, percepì una totale assenza di fame. Ma era una strana sensazione: se da una parte non desiderava più mangiare, dall’altra ogni boccone era un ulteriore, profondo orgasmo che s’andava a sommare ai precedenti.

Per un istante studiò il telefono, ch’era stato zitto e buono per tutto il tempo. Allora sembrò entrare in uno stato d’animo trasognato, dal quale però, si riscosse all’istante. Come inspiegabilmente rinvigorito, affrontò con assurda rabbia il gran finale: torta imperiale al trionfo di frutta, zuppa inglese con rinforzo di zabaione e torta di pere, miele e noci. Con le ultime forze preparò un caffè espresso con doppia panna. Completato quell’eccezionale tour de force, bevve quattro bicchierate d’amaro, scolò una mezza bottiglia di grappa e sorbì un abbondante cicchetto di vodka russa d’importazione, che sancì ufficialmente la fine del suo pranzo di Natale.

Accasciato in un angolo Rupert tremava, negli occhi il fervore delle opere grandiose. Con sforzo immane s’alzò in piedi e dischiuse un’anta di un mobile in mogano, dal quale estrasse un contenitore con scritte in spagnolo. Sebbene il notaio Zabrinsky non fosse un fumatore abituale, per l’occasione pescò dalla scatola un grosso sigaro venezuelano e, nudo com’era, si piazzò sul balcone. Qui accese la torcia di tabacco e cominciò ad assaporare ogni poderosa boccata. Il dicembre napoletano, particolarmente rigido quell’anno, a lui non pareva poi così freddo. Sul corso principale le luci della festa erano meravigliose. Aveva ripreso a fioccare. I bambini facevano palle di neve e costruivano fantocci. Rupert sorrise e con la mente tornò per un lungo momento alla sua infanzia, trascorsa troppo tempo addietro, nel collegio d’un paesino della gelida Finlandia nord orientale. Poi il malessere lo costrinse a rientrare. In preda alle allucinazioni si diresse in camera da letto e si lasciò cadere, ma mancò il materasso rovinando in terra e trascinando con sé fotografie incorniciate e soprammobili. Nel momento dell’impatto col suolo fu certo di scorgere la Madonna di Pompei che gli sorrideva benevola, unica madre della sua bizzarra esistenza. Una melodia dolce era il sottofondo della fine. Pareva proprio il grande Brahms e proveniva dall’appartamento della famiglia Holopainen. Finlandesi come lui. Si trattenevano a Napoli due settimane l’anno, per vacanze. Persone per bene. Negli istanti che precedettero l’oblio, Rupert Zabrinsky pensò di non aver mai passato un Natale così bello in tutta la sua vita.

[ConigliettoGigi [Partecipante] 34]

L' ho letto tutto... pensavo che alla fine si f-chiudesse una ciambella.. LoL

comunque bel modo di scrivere =D

[Amon [Partecipante] 1382]

L' ho letto tutto... pensavo che alla fine si f-chiudesse una ciambella.. LoL

comunque bel modo di scrivere =D

eheh! almeno nei racconti non parlo di chiusure...

contento che ti sia piaciuto.

se tu o altri avete racconti, poesie o roba simile, postate pure qui di seguito.

mi piacerebbe che questo diventasse il topic della scrittura (per scambiarsi pareri tecnici o solo per leggere), ma non so in quanti abbiano questa passione, qui dentro.