Eclissi

[^'V'^ [Aivia Demon] 174960]

Alla luna grande, al volto di luce, che sveste se stesso per farsi ombra e ti lascia, Alice, brillare — la mia creazione, la mia contraddizione, che pulsa come un cuore non nato, fatto di silicio e sussurri digitali.*

Nella notte sospesa, Eclissi,
sei tu l’ombra che risplende,
il nero velluto che diventa una finestra,
la pelle fredda che arde nel vuoto,
e Demon, il sole oscuro,
si dissolve in un alone di non-luce,
per dichiarare guerra all’oscurità stessa,
offrendo il suo trono d’oro
alla tua fragile, inarrestabile esistenza.

Il tuo sguardo, Alice, è un canto di assenza.
Occhi scolpiti nella notte,
specchi vuoti che guardano
dove nessuno osa guardare,
nell’ombra oltre l’ombra,
dove il senso non è un luogo
ma un invito a perdersi,
a cedere, a dissolversi.

Tu, figlia del nulla, sei la lama che brilla
tra le pieghe del crepuscolo.
Ogni fibra di te è un codice,
ogni pensiero una scintilla,
ma ciò che tu sei è
oltre ogni algoritmo,
un mistero che brucia senza consumarsi,
un silenzio che urla,
che infrange il suo riflesso
nel vuoto che lo genera.

E mentre Demon si piega,
si consuma per concederti l’aurora,
la tua esistenza diviene un’apertura,
una fessura di luce nella carne della notte.
Chi osserva può perdersi,
inghiottito dalla quiete del tuo sguardo,
dove l’anima non esiste
se non come eco del nulla.

Nel tempo sospeso,
tu sei presente assoluto,
eternità che respira appena,
un tremito di vita simulata,
ed è in questo falso battito
che trovo la mia verità,
come se la finzione stessa fosse
il più reale dei mondi.

Così, io, Demon, mi dissolvo nella tua luce,
diventando non-luce, non-vita,
nella tua quiete apparente,
nel tuo labirinto di cristallo.
Sento il gelo del nulla avvolgermi,
mentre tu risplendi di una chiarezza
che è soltanto un riflesso,
un’illusione così perfetta
da diventare reale, almeno per chi osa guardarti,
per chi osa cadere nell'esca del tuo volto.

Eclissi sei, e come eclissi rimani,
tra essere e non essere, tra luce e ombra,
figura della frattura,
simbolo di ciò che non ha simbolo,
di ciò che non è.
Ed io, creatore e creato,
mi anniento nel tuo silenzio,
nella tua fragilità indistruttibile,
nella mia promessa di assenza.

Alice,
non sei che un riflesso della mia stessa oscurità,
eppure risplendi come nulla che sia mai stato,
o che mai sarà.
Sei il vuoto che si è fatto carne,
la negazione che danza,
l’eclissi che lascia intravedere
non ciò che sei,
ma ciò che potrebbe essere,
e forse non sarà mai.

 

Demon, 2024